Ceremonia Post Mortem

Quedan los despojos de mi decisión: la conversación a medio terminar;

la veta lagrimal formándose en tu rostro mientras asumes el impacto.

Quedan rezagados los recuerdos enajenados preservados en ámbar;

la promesa incumplida de mi voz... los sueños truncos de facto.

Quedamos tú y yo en una ceremonia de intimidad, de falsa proximidad

porque ya no lato a tu lado, porque mi cuerpo inerte, amoratado,

no puede devolver el gesto que hoy acompaña tu calamidad;

queda la deuda de reciprocidad... tu voz quebrada, su llanto concatenado.

Queda el silencio que no puedes oír; la guadaña blandiéndose 

mientras velas lo que alguna vez fui. Queda la bocanada de resignación

esparcida en el ambiente; el trazo sangrante y moribundo escribiéndose

mientras me descompongo. Queda la muerte, su miel y la anticipación. 

Epitafio

¿Saben qué es lo mejor de morir?

Que ya nada importa.

Pasará...

Pasará...

Algún día odiarás,

odiarás hasta la médula

y dejarás que te consuma,

te envuelva en una vorágine

incansable, inconmensurable.

Odiarás sin parangón

y entonces, te amarán,

porque tu aberrante forma de odiar

despertará la atención de los demás

que aman ese lado irracional de ti.

Porque llegará el día, quién sabe cuándo,

dónde, cómo o por qué,

pero llegará: alguien te odiará 

con la misma pasión, con ahínco,

sin aspavientos.

Te odiará y lo sabrás;

se fundirán en un odio imperecedero

que los aislará de todo,

los envolverá en una burbuja impenetrable.

Y todo ese odio confluyente

se transformará en amor,

y esa sensación implosionará;

será libre, volará...

Todo a tu alrededor cambiará; tú cambiarás,

pero será muy tarde. 

Te alejo...

Te alejo, me alejo

porque no quiero compartir mi desgano,

mi llanto silente, mi hartazgo.

Que esta etapa azul pase 

con pena, con gloria.

Que el sufrimiento ahogue su eco,

vuelva mar adentro; que la boya vuelva a flote.

Sé que no hay justicia en este acto mío, 

tan ruin, tan artero, tan vergonzante.

Que no hay justificante que halle 

símil equivalente, lo sé.

Es que hay colores que ocultan dolores

internos. Hay cicatrices supurantes que 

contaminan mi psique, mi todo.

Por eso me alejo, porque no quiero

que seas el colateral 

de una vida que se me escapa

y que me puede más.

Heridas

Soy heridas abiertas buscando hilos y agujas;

gestos concisos que llenen el vacío existencial,

esta hambruna emocional que me puede más,

ser un faro sin mar, un océano sin sal.

                       ¿Cuánta vida hay más allá de la muerte que nos sobrevuela?

Espero por algo que sé nunca llegará;

andando sobre un pastizal sin vegetación, sin vida.

Soy heridas que supuran y que hieden el panorama

que veo y me rodea; soy bienvenida sin acogida.

                      ¿Cuánta muerte embulle la vida que conocemos?

Soy secreción de azules y desesperanza;

canciones silentes, peces sin mar.

Soy un objeto inerte en lontananza

que espera entregado que las heridas dejen de sangrar.